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„Yo había crecido en el convencimiento de que aquella lenta procesión de la posguerra, un mundo de quietud, miseria y rencores velados, era tan natural como el agua del grifo, y que aquella tristeza muda que sangraba por las paredes de la ciudad herida era el verdadero rostro de su alma. Una de las trampas de la infancia es que no hace falta comprender algo para sentirlo. Para cuando la razón es capaz de entender lo sucedido, las heridas en el corazón ya son demasiado profundas. Aquella noche primeriza de verano, caminando por ese anochecer oscuro y traicionero de Barcelona, no conseguía borrar de mi pensamiento el relato de Clara en torno a la desaparición de su padre. En mimundo, la muerte era una mano anónima e incomprensible, un vendedor a domicilio que se llevaba madres, mendigos o vecinos nonagenarios como si se tratase de una lotería del infierno. La idea de que la muerte pudiera caminar a mi lado, con rostro humano y corazón envenenado de odio, luciendo uniforme o gabardina, que hiciese cola en el cine, riese en los bares o llevase a los niños de paseo al parque de la Ciudadela por la mañana y por la tarde hiciese desaparecer a alguien en las mazmorras del castillo de Montjuïc, o en una fosa común sin nombre ni ceremonial, no me cabía en la cabeza. Dándole vueltas, se me ocurrió que tal vez aquel universo de cartón piedra que yo daba porbueno no fuese más que un decorado. En aquellos años robados, el fin de la infancia, como la Renfe, llegaba cuando llegaba.“

„Yo creo que nadie ha definido hasta hoy un cuento de manera satisfactoria, cada escritor tiene su propia idea del cuento. En mi caso, el cuento es un relato en el que lo que interesa es una cierta tensión, una cierta capacidad de atrapar al lector y llevarlo de una manera que podemos calificar casi de fatal hacia una desembocadura, hacia un final.Aunque parezca broma, un cuento es como andar en bicicleta, mientras se mantiene la velocidad el equilibrio es muy fácil, pero si se empieza a perder velocidad ahí te caes y un cuento que pierde velocidad al final, pues es un golpe para el autor y para el lector.“

„De nada sirve seguir adelante llevando relatos de milagros, testimonios de Fe, bellas oraciones. Si tienen todo eso y se olvidan del Amor, de nada servirá tanto esfuerzo. Porque ustedes pueden lograrlo todo, pueden estar listos para cualquier sacrificio. Pero si entregan sus cuerpos para que sean quemados y no tienen Amor, eso no tendrá significado ni para ustedes ni para la causa de Dios.“

„Dios nos reclama cuando le parece que ya es hora y un escritor es como Dios con los personajes de un relato, los crea como Dios a nosotros y nadie puede pedirle cuentas.“

„[…] lo delgada que es la línea que separa la verdad de una mentira convincente. La línea que separa la historia de un relato entretenido.“

„Pero tú, más que nadie, tendrías que darte cuenta de lo delgada que es la línea que separa la verdad de una mentira convincente. La línea que separa la historia de un relato entretenido. Sabes cuál de las dos cosas ganaría con el tiempo.“

„Hay pocas cosas que pongan con tanta seguridad de buen humor como el relato de alguna calamidad que se ha sufrido últimamente, o también la sincera confesión de una debilidad personal».“

„LISANDROAy de mí, por todo lo que jamás leí,y por todas las historias y relatos que he oído,sé que el cauce del amor sincero nunca fue sereno;pues, o bien sufre de diferencias de rango…HERMIA¡Oh Dios! Demasiada nobleza para cárcel tan plebeya…LISANDROO de disparidad de edades…HERMIA¡Oh rencor! Demasiada vejez para juventud tan tierna…LISANDROO el mérito depende de lo que elijen amigos…HERMIA¡Oh infierno! Elegir el amor con ojos ajenos.LISANDROO si se ha escogido a quien convenga,viene el cerco de la guerra, la muerte o la dolenciapara hacer al amor efímero como un trino,veloz como una sombra, breve como cualquier sueño,raudo como el relámpago en la noche tenebrosaque, en un suspiro, despliega cielo y tierray antes que un hombre pueda decir «¡Mira!»,vuelve y cierra sus fauces renegridas, y los devoratan pronto que lo brillante va a dar en confusión.“

„La mentira, es decir, el relato de las bellas cosas falsas, constituye el fin mismo del arte.“

„Voy a escribir otro tipo de historias», pensó Junpei. «El tipo de relatos en los que alguien aguarda, ilusionado, lleno de impaciencia, a que amanezca y el mundo se ilumine para poder abrazar con fuerza, envuelto en esta nueva luz, a los seres que ama. Pero ahora, de momento, estoy aquí y debo protegerlas a las dos. Nadie las encerrará en ninguna caja absurda. Nadie. Jamás. Aunque el cielo se derrumbe, aunque la tierra, rugiendo, se abra.“